Cozinha

Procura exaustiva. Nesta. Naquela. Esta não. Esqueci-me de comprar isto. Eles entendem-se. Os dois estão na cozinha. Ele a cortar os legumes. Ela a ler a receita e a mexer o tacho. Nós ficamos a ver. Os dois. Pergunta-lhe qualquer coisa mas ela não ouviu. Os dois de avental. Antes ele tinha comprado algumas coisas. Disse-lhe que queria cozinhar para ela. Mas ela também quis ajudar. Temos orgulho. Passeou pelos corredores a pôr no carrinho as coisas que achou melhor. Ela já deve ter isto lá. Ela gosta não chega. Pelo sim pelo não. Ela em casa a procurar os livros de culinária. Já tem alguns. Vai vendo as mais fáceis. Nenhuma lhe interessa. Ele já pôs as compras no carro e vai a caminho. Ainda é cedo. Dia. Sol. Já escurece tarde. Tocou duas vezes. Ela revista-lhe os sacos antes de mais. Ele. Só. Ri. Ele senta-se com ela. Procuram a receita. O molho já está feito. Agora o prato. Ele tem cuidado para sujar o mínimo. Ela repara. Goza-lhe dizendo que não tenha medo. É ele que vai lavar os pratos. Tem máquina de lavar. Ela vai pondo a mesa. Na sala. Ainda não está pronto. Falta qualquer coisa. Não sabe o quê. Faltamos nós. Alma. O toque. Agora sim. Perfeito. Leva a travessa. Volta a cozinha. Uma vela alta. Ela cora. Sentam-se. Tocam-se nas mãos. A mão pousada na dele. Respiram fundo.

Foi o melhor jantar da minha vida.